No hay como una buena crema hidratante para ojos.
Pero elige una que no te deje la piel grasa.
¿Te manchaste de salsa?
¿Se te arruinó la camisa? ¡Ya no!
Ahora, con el poderoso quitamanchas...
...fue diseñado pensando en la mujer.
Se puede doblar, girar, quitar
y, por lo tanto, reparar, reemplazar o mejorar.
El equipo viene con un manual...
En definitiva, los hicieron quedar como animales.
Olvídese de tener que ir al gimnasio para adelgazar y verse bien.
Ahora, con los aparatos Bowflex puede entrenar...
Para comprar casa, no hay nada como tener un buen agente inmobiliario
en quien pueda confiar.
Como resultado de tan arduas investigaciones científicas
hoy tenemos una nueva línea de soluciones para tu piel.
Gracias por haberme invitado al programa.
El placer es nuestro.
Ahora responderemos las llamadas.
LA PRUEBA
RE/MAX, el único agente inmobiliario
que le brinda un servicio de excelencia.
RE/MAX, líder en ventas e intachable trayectoria.
Si busca un servicio de excelencia, contacte a RE/MAX.
¿No te puedes dormir?
¡Qué susto!
Qué susto me pegaste.
No fue mi intención.
- ¿Qué haces aquí? - Quería saber cómo estabas.
¿Qué haces levantada?
Tu alumno todavía no se fue. Está en tu despacho.
Ya no es mi alumno. Ahora enseña. Es brillante.
- ¿Qué hora es? - Pasada la medianoche.
¿Entonces?
- ¡Feliz cumpleaños! - Papá.
Nunca me olvido de tu cumpleaños.
Gracias.
27. Parece increíble.
Yo tampoco lo puedo creer.
Me olvidé las copas. ¿Quieres que..?
No.
Es la peor champaña que he probado en mi vida.
- Ni siquiera es champaña. - La botella es de champaña.
"Viñedos Valle Ventoso".
No sabía que se producía vino en Wisconsin. ¿Quieres?
No irás a pasar tu cumpleaños sola.
- No estoy sola. - Yo no cuento.
- ¿Por qué no? - Soy tu padre. Sal con amigos.
- ¡Amigos! - ¿No vas a festejar con tus amigos?
- No. - ¿Por qué no?
Porque para eso hay que tener amigos. Triste, pero así es la cosa.
Sí que tienes amigos. Por ejemplo, la rubia que vive en la Av. Ellis.
- Eran inseparables. - ¿Christie Jacobson?
Papá, eso fue en tercer grado.
La última vez que jugamos fue en la arena.
¿Y Claire?
Claire no es mi amiga. Es mi hermana.
Vive en Nueva York. Y no nos llevamos bien.
Pensé que estaba por venir.
Llega mañana.
Si no te puedes dormir, practica matemática.
- Si quieres, practicamos juntos. - ¿No se te ocurre algo peor?
- Renglón por renglón, en voz alta. - ¿En serio no quieres?
A tu edad, ya había logrado mi mejor trabajo.
¿Qué edad tenías?
Cuando comenzó.
¿Cuando comenzó qué?
Cuando te enfermaste.
- 26 o 27 años. ¿Te preocupa? - Estuve pensando en eso.
Que me haya vuelto loco no significa que sea hereditario.
Mira. A los 20 años, la vida pasa volando y, a veces, te hace estremecer.
Estás deprimida. Estos dos últimos años fueron difíciles para ti.
- No te va a pasar nada. - ¿De verdad?
Te lo aseguro.
El hecho de poder hablar del tema es una buena señal.
- ¿Una buena señal? - Sí.
¿Por qué?
Porque los locos no se cuestionan si están locos.
- ¿Ah, no? - Tienen mejores cosas que hacer.
Créeme.
Una señal de locura es no preguntarse si se está loco.
¿Aunque la respuesta sea "sí"?
Los locos no preguntan.
Es hora de ir a la cama. Si quieres, mañana...
Espera.
- ¿Qué pasa? - No tiene sentido.
- Sí que lo tiene. - No.
- ¿Cuál es el problema? - El problema es...
- Que tú estás loco. - ¿Y?
Dijiste que los locos no admiten estar locos.
Ya veo.
¿Entonces?
- Me dejaste mudo. - ¿Cómo es que lo admites, entonces?
Porque...
además, estoy muerto.
¿O no?
- Te moriste la semana pasada. - De un aneurisma. A los 63 años.
Mañana es el funeral.
Disculpa.
- ¿Te lastimé? - No. Estoy bien.
Me alegro.
Sr. Dobbs, ¿se va a quedar ahí parado?
Le presento a mi hija Catherine.
Hola.
El Sr. Dobbs está en nuestro programa infinito.
Cuanto más se acerca al final de su tesis, el tiempo tiende a infinito.
- ¿Catherine? - ¿Qué?
Disculpa. Quería decirte que terminé por hoy.
Buenísimo.
- ¿Tomando champaña? - Sí.
- ¿Estás festejando algo? - ¿Quieres?
- Sí. - No quiero más. Llévate lo que queda.
- No, gracias. - No voy a tomar más.
Tengo que conducir.
- Me voy. - Bueno.
- ¿Cuándo podría regresar? - ¿Regresar?
Todavía me falta mucho. ¿Puede ser mañana?
Mañana es el funeral.
Tienes razón. Discúlpame. Me gustaría ir, si no te molesta.
Claro que no.
¿Puedo venir el domingo?
Ya tuviste tres días.
Sé que no es el momento, pero alguien tiene que mirar las cosas de tu padre.
- No hay nada que valga la pena. - Hay 103 cuadernos.
Escribía por manía, Harold. ¿Sabes lo que significa?
Sí, por compulsión. Dime Hal.
Como mono con computadora. 103 cuadernos llenos de tonterías.
Quiero mirar cada página. ¿Y tú?
No.
No estoy loca.
Se me hace tarde.
Tengo unos amigos que tocan en una banda.
Van a tocar en un bar en Diversey, como teloneros.
- Les dije que iría. - Que te diviertas.
Son del departamento de matemática. Son buenos.
Una de sus canciones se titula "i". Apuesto a que te gustaría.
Se quedan parados sin tocar nada durante tres minutos.
¿Por los números imaginarios?
Es un chiste matemático. Por algo son teloneros.
Demasiado viaje para ir a ver a una banda de idiotas.
Odio que digan eso. No queda tan lejos.
- Pero sí son idiotas. - Son fanáticos entusiastas.
Pero que se saben vestir y son capaces de trabajar.
Algunos hasta cambiaron los anteojos por lentes de contacto.
Hacen deporte. Son músicos. Hasta ligan a menudo.
Así que la lista de términos es cuestionable:
"Sabiondo", "idiota", "imbécil", "genio de la matemática", "fanático".
- Tú también tocas en la banda, ¿no? - Sí.
Soy el baterista. ¿Quieres venir? Te juro que no canto.
- Gracias. Paso. - Como quieras.
- ¿Qué te parece el lunes? - ¿No trabajas?
- Además de trabajar, doy clases. - Más los ensayos de la banda.
- Y enseño hockey infantil. - No te soporto.
El tiempo no me sobra, pero igual quiero hacerlo.
Quería a tu padre, y una mente como la de él no se apaga tan fácil.
Tuvo momentos de cordura. Todo un año de lucidez hace tres años.
- Disculpa. - Déjame...
- Tienes 27 años, ¿no? - ¿Y tú?
- No importa. - ¿Cuántos años tienes?
26. Cuando tu padre era más joven que nosotros,
trascendió en tres áreas: Teoría de juegos, geometría algebraica...
No estoy para sermones.
Si se me ocurriera una décima parte de lo que hizo él,
podría trabajar en cualquier departamento de matemática del país.
Permíteme la mochila.
¿Para qué?
- Quiero revisarla. - ¿Cómo?
Ábrela y dámela.
- No te vas a llevar nada de mi casa. - Jamás haría algo así.
¿Esperas encontrar algo para publicar?
- Sí. - ¿Para conseguir un buen trabajo?
Sería bajo el nombre de tu padre.
Tienes algo en esa mochila.
- Dámela. - No seas paranoica.
Que sea paranoica no significa que no tengas nada...
Si tú misma dijiste que no escribió nada que valga la pena. ¿O no?
- Sí. - Entonces, ¿qué me voy a llevar?
Tienes razón.
Gracias.
¿Qué mierda?
No estamos en el aeropuerto.
Vuelve cuando quieras.
El servicio de salud de la universidad es muy bueno.
Estoy bien.
El deporte también ayuda.
Yo salgo a correr por el lago dos veces por semana. Me despeja la mente.
Aún no hace tanto frío. Te podría pasar a buscar.
No, gracias.
Voy a llegar tarde al concierto. Mejor me voy.
Buenas noches.
Espera. Te olvidas la chaqueta.
¿Paranoica, me dijiste? ¿Que me haría bien correr?
- Espera. - Lárgate.
Quiero mostrarte algo.
- Devuélvemelo. - Espera...
- Voy a llamar a la policía. - No.
Tomé el cuaderno prestado.
Hay algo que escribió tu padre. No es matemática.
- Quiero denunciar un robo. - Cuelga el teléfono.
- Un robo. - Es acerca de ti.
- Está en la casa ahora mismo. - Mira tu nombre.
- La dirección es 4655... - "Catherine". ¿Ves?
"Hoy fue un buen día. Noticias de Catherine".
No entiendo qué quiso decir. Pensé que tú entenderías.
¿Cuándo lo escribió?
Hace tres años. "La maquinaria no funciona, pero soy optimista".
Le decía "maquinaria" a su talento para la matemática.
Lo sé.
"Hablar con los estudiantes ayuda. Viajar en autobús también".
"Pero, por sobre todo, Cathy".
"Su insistencia en cuidar de mí, en lugar de internarme,
me ha salvado la vida".
"Hizo posible que escribiera esto".
"Hizo posible que contemplara retomar la matemática".
"¿De dónde saca fuerzas?".
"Nunca podré pagárselo. Hoy es su cumpleaños".
"Cumple 24 años. La voy a invitar a cenar".
¿Qué te gustaría hacer en tu cumpleaños?
Vayamos a un lugar lindo.
A un lugar elegante o al barrio chino. O al griego. Algo bueno.
¿Papá?
Me anoté en la universidad.
¿Cuándo empiezas?
Voy a cursar en la Universidad Northwestern desde fines de mes.
¿Northwestern?
No debí haberlo escondido. Sólo quería envolverlo.
Feliz cumpleaños.
¿Qué tiene de malo Chicago?
Aún enseñas allí.
Perdón, pero sería muy raro ser alumna de tu departamento.
- Tendrás que viajar mucho. - Es sólo media hora.
Dos veces al día.
Papá.
Me voy a mudar.
¿En serio quieres vivir en Evanston?
Seguiré estando cerca. Vendré a visitarte cuando quieras.
Mira...
Has estado muy bien en los últimos siete meses.
No me necesitas aquí todo el tiempo.
¿Alguien llamó a la policía?
No, cariño.
Pongamos la vajilla y el sofá en la lista de bodas.
Tu madre quiere regalarnos un mueble grande,
y eso es lo más grande que podría caber en casa.
No te preocupes por mí. Regreso mañana a la noche.
Vayamos por pasos. Aguarda.
Hola.
No sé. No atendió cuando la llamé.
Espero que esté mejor que ayer.
Primero haré que se bañe y luego la voy a llevar a pasear.
- Mucho mejor. - Gracias.
- ¿Te sientes mejor? - Sí.
Te ves muchísimo mejor.
Tómate un café.
- Sin nada. - Con una gotita de leche.
- Cómete una banana. - No. Gracias.
Por suerte, traje comida. No hay nada en la casa.
Quería ir al supermercado.
- ¿Quieres un panecillo? - No. No suelo desayunar.
- Café. - ¿Sigues haciendo listas?
Es compulsivo.
¿Alguna vez haces trampa y tachas algo que aún está pendiente?
Me estaría engañando a mí misma.
Es cierto.
¿Usaste el acondicionador de pelo que te traje?
- No. Me olvidé. - Es mi favorito.
Te va a encantar. Tienes que probarlo.
- Lo probaré la próxima vez. - Te va a gustar. Tiene jojoba.
¿Qué es la jojoba?
Es algo que ayuda a nutrir el cabello.
- El cabello está muerto. - ¿Qué?
Es tejido muerto. No se puede nutrir.
- Es algo bueno para el cabello. - ¿Como qué? ¿Es un químico?
- No. Es orgánico. - Una cosa no quita la otra.
- No lo sé. - ¿Oíste hablar de la química orgánica?
Hace que mi cabello luzca, huela y esté bien.
Eso es todo lo que sé.
Puede que te guste, si te decidieras a usarlo.
Gracias. Lo voy a probar.
Si no tienes qué ponerte hoy, podemos ir de compras al centro.
Será divertido. Es mi regalo de cumpleaños.
Buenísimo.
¿Necesitas algo más?
No. Estoy bien.
Lo que sea, mientras esté aquí.
Pensé en invitar a algunos amigos esta noche.
Si te sientes bien.
Hoy es el entierro de papá.
Tenemos que organizar algo. La gente lo espera.
Y es mi única oportunidad de ver a mis viejos amigos de Chicago.
Papá hubiera querido que lo pasáramos bien.
Es un funeral, pero tampoco hay que estar amargados.
- Mitch te manda saludos. - Salúdalo de mi parte.
Te manda cariños. Le dije que lo verías pronto, y...
- Nos vamos a casar. - No me digas.
Sí. Lo decidimos hace poquito.
- ¿Cuándo es la boda? - En enero.
Tiene un muy buen empleo.
A mí me acaban de ascender.
- ¿Vas a venir? - Claro. En enero.
No tengo la agenda tan ocupada.
- ¿Ya sabes lo que harás ahora? - No.
- ¿Quieres quedarte en Chicago? - No lo sé.
- ¿Vas a retomar la universidad? - Todavía no lo pensé.
Hay mucho en que pensar.
- ¿Cómo te sientes? - ¿Físicamente? Muy bien.
Excepto por el cabello. Ojalá lo tuviera mejor.
¿Adónde quieres llegar con tantas preguntas, Claire?
Katie, mientras te estabas duchando, vino la policía.
¿De veras?
Querían saber si todo estaba en orden.
Qué amables. ¿Qué te parece éste?
Dijeron que anoche fueron a casa en respuesta a un llamado.
- ¿Llamaste a la policía anoche? - Sí.
¿Por qué?
Porque pensé que se habían robado algo.
- ¿Y no se habían robado nada? - No. Cambié de opinión.
Dijeron que parecías estar desorientada y que los insultaste.
Eran unos idiotas.
- A mí me parecieron agradables. - No se iban más.
Querían hacer un informe.
¿Los insultaste?
Un policía me escupía al hablar. Era un asco.
¿Le dijiste "imbécil"?
No me acuerdo.
¿Le dijiste a uno que se fuera a acostar con la madre del otro?
No.
- Según ellos sí. - No usé esas palabras.
- ¿Golpeaste a uno? - Se querían meter en la casa.
Tal vez le di un empujoncito.
- Dijeron que parecías perturbada. - Querían registrar la casa.
- Tú los llamaste. - Sí.
Pero no quería que vinieran.
Entonces, ¿por qué los llamaste?
Porque estaba tratando de echar a un chico de la casa.
- ¿A quién querías echar? - A Hal.
Harold Dobbs.
Porque la policía dijo que estabas sola.
- Se fue antes de que llegaran. - ¿Con los cuadernos?
No seas estúpida. Hay más de cien cuadernos.
Solamente se robó uno. Pero iba a devolvérmelo.
Así que dejé que se fuera a tocar con su banda. ¿Y éste?
- ¿Su banda? - Se le hacía tarde.
Quería que lo acompañase. ¡Qué iluso!
¿Estás saliendo con él?
No.
¿Te acuestas con él?
No. Es uno de esos fanáticos de la matemática.
¿Y toca en una banda de rock?
No. En una banda instrumental. Toca el trombón.
Sí. En una banda de rock.
- ¿Cómo se llama? - No tengo ni la menor idea.
¿Harold Dobbs no te dijo el nombre de su banda?
No.
¿Harold Dobbs es..?
- Déjate de repetir "Harold Dobbs". - ¿Esta persona..?
- Harold Dobbs existe. - No lo dudo.
Es matemático de la Universidad de Chicago.
Llama y pregunta.
Mitch es todo un cocinero. Es su nuevo pasatiempo.
Compra utensilios como la prensa de ajo y el rociador de aceite.
Cada noche, trae algo nuevo.
El otro día, hizo chile vegetariano.
¿De qué hablas?
Quédate un tiempo con nosotros.
Aquí estoy bien.
En Chicago no hay nada que hacer. Nueva York es más divertido.
No me muero por divertirme en este momento.
- ¡Te ves tan cansada! - Lo estoy.
Aprovecha este período de inactividad.
La pasaste muy mal.
- Estoy bien. - Estás triste y agotada.
Estaba bien hasta que llegaste.
¿Quién es ése?
¡Harold Dobbs!
Hola.
Esto es lo único que me falta.
Estoy bien. Muy bien. Excepto por tus preguntas.
"¿Estás bien?", con esa vocecita calma.
Los pobres policías se pueden cuidar solos.
Y panecillos y bananas y jojoba.
Y "Ven a Nueva York". Y chile vegetariano.
Me pone furiosa que me trates así. No te esfuerces más.
- Soy Claire, la hermana de Catherine. - Encantado.
Así que tuvo que volver y reparar el encuadernado.
Más bien lo ató con cordel.
Este hombre, a su regreso al Reino Unido a los 22 años,
estudió el comportamiento racional con nuevas técnicas,
dándole nuevo material para pensar a los astrofísicos.
En el mundo, existe poca gente como Robert Llewellyn.
Lo vamos a extrañar mucho.
Pero su obra perdurará.
No se supone que hablaría.
No puedo creer toda la gente que vino. No sabía que papá tenía tantos amigos.
¿Dónde se metieron durante los últimos cinco años?
Supongo que, para ustedes, ya estaba muerto, ¿no?
¿Qué es un gran hombre sin su grandeza?
Sólo un viejo.
Seguramente, vinieron a ver qué se perdieron.
Se pasaba el día leyendo. Pedía más y más libros.
Yo sacaba pilas de libros de la biblioteca. Cientos.
Hasta que un día me di cuenta de que no los leía.
Alucinaba que los extraterrestres le mandaban mensajes
por el sistema de clasificación decimal de Dewey.
Trataba de decodificarlos.
Deambulaba por la casa en pantuflas.
Hablaba solo.
Olía mal.
Tenía que obligarlo a bañarse, cosa que me ponía incómoda.
Luego comenzó a escribir unas 19 o 20 horas por día.
Le compré una caja grande de cuadernos. Los usó todos.
Dejé la universidad.
Estaba convencido de estar escribiendo pruebas geniales.
Pruebas como música.
Me alegra que haya muerto.
No llames a la policía.
No puedo creer todo lo que dije.
Te pasaste un poquito.
- Me voy a casa. - Te llevo.
No hace falta. Voy a caminar.
Es una caminata larga.
Gracias.
La guardería es excelente. Y vamos a reservar plaza en preescolar,
lo que representa todo un compromiso.
¿En serio?
Sí.
- ¿Extrañas Chicago? - No.
Quiero decir...
- No. - Pero ahora tienes la casa.
Tú y Mitch deberían volver y renovarla.
Estás muy linda.
Claire me regaló el vestido.
Me gusta.
No me queda bien.
Claro que sí.
No lo puedes demostrar.
Puedo intentar refutar lo contrario.
Puedo probar que no te queda mal.
¿Cómo?
Haciendo una votación.
A la salud de tu padre. Un hombre estupendo.
Gracias.
Lástima que se volviera loco.
Igual, un hombre genial.
- ¿En qué trabajas? - Soy analista de divisas.
Parece que sólo heredé una milésima parte de su talento.
- ¿Usted es matemático? - Dios me libre y guarde.
Soy físico teórico.
- A la salud de los físicos. - Bebamos.
¿Cuándo se irán?
Quién sabe. Los matemáticos están locos.
El año pasado, en una conferencia en Toronto, acabé agotado.
48 horas de fiesta, alcohol, drogas, ensayos, conferencias.
- ¿Drogas? - Más que nada, anfetaminas.
Yo no me drogo, pero algunos no pueden trabajar sin drogas.
¿Por qué?
Temen que luego de los 23 años, se les agote la creatividad.
Papá pensaba igual.
Todo el trabajo innovador proviene de tipos jóvenes.
- ¿Tipos jóvenes? - Y de algunas mujeres.
¿En serio? ¿Quién?
Hay una mujer en Stanford. No recuerdo el nombre.
¿Sophie Germain?
Creo que la vi en reuniones, pero no la conozco.
Nació en París, en 1776.
Entonces, seguro que no la vi.
- Los números primos de Germain. - Correcto.
Al duplicarlo y sumar uno obtienes otro primo.
Dos es primo, y por dos más uno es cinco, otro primo.
O 92.305 por dos elevado a 16.998 más uno.
Es el mayor que se conoce.
¿Empezamos?
¿Qué mierda hacen aquí?
Queremos tocar una canción en tributo a un gran hombre,
un gran matemático.
Se llama "i".
Un, dos, un, dos, tres...
Creo que tienes razón. ¿Viste el cuaderno que te robé?
Creo que es el único que dice algo coherente, y no es matemática.
No.
Voy a seguir leyendo,
pero si no encuentro nada en los próximos dos días...
¿Volverás a jugar al hockey?
Sí.
Y a seguir con tu propia investigación.
Tal como está.
¿Cuál es el problema?
No presenta grandes ideas.
No se trata de grandes ideas. Es trabajo.
Tienes que atacar el problema.
- Tu papá no hacía eso. - De algún modo sí.
Atacaba los problemas por los lados, desde un ángulo raro.
Se acercaba con sigilo y los liquidaba.
No sé.
Bueno, no sé.
Me gusta enseñar.
- Se te puede ocurrir algo. - Lo dudo. Tengo 26 años.
¿Recuerdas? Se agota la creatividad.
¿Intentaste con anfetaminas? Dicen que ayuda.
Ésta es mi habitación.
Lees mucha matemática.
No. Leo Cosmopolitan. Los libros son una pantalla.
Eres misteriosa. ¿Sabías?
¿Quieres un trago?
No, gracias.
Al final, no festejamos tu cumpleaños.
Disculpa. Estoy un poco ebrio.
No es nada.
Estoy fuera de práctica.
Siempre me gustaste.
- ¿En serio? - Pero pensé:
"No se coquetea con la hija de tu tutor".
¿Especialmente si está loco?
Exacto.
Una vez, te vi en el despacho de papá. ¿Te acuerdas?
No puedo creer que te acuerdes.
Te recuerdo.
Pensé para mis adentros que no parecías... aburrido.
Disculpa.
Siento que se me va a partir la cabeza como...
¿Como qué?
Un huevo.
O un queso francés de los que huelen fuerte al cortarlos.
Qué rico.
¿Cuándo te levantaste?
Hace un rato.
¿Tu hermana se levantó?
No.
Su vuelo sale en unas horas. Debería despertarla.
Déjala dormir. Anoche estuvo bebiendo con los físicos teóricos.
Le prepararé café cuando se levante.
Por lo general, los domingos salgo a comprar el diario y a desayunar.
¿Quieres acompañarme?
Debería quedarme hasta que se vaya Claire.
¿Te molesta si me quedo?
No.
Puedes trabajar, si quieres.
Bueno.
- ¿Es obligación? - Sólo si quieres.
- ¿Quieres que me vaya? - ¿Quieres irte?
Quiero quedarme contigo.
Quiero pasar el día contigo.
Quiero pasar el mayor tiempo posible contigo,
salvo que vaya demasiado rápido y te asuste.
En cuyo caso, doy marcha atrás de inmediato.
¿Sería embarazoso decir que lo de anoche fue maravilloso?
Sería embarazoso sólo si yo no estuviera de acuerdo.
¿Entonces?
No te sientas avergonzado.
¿Qué pasa?
Toma.
Es del cajón del escritorio en el despacho de mi padre.
¿Qué hay?
¿Ahora?
- Buenos días. - Por favor, no grites.
- ¿Te sientes bien? - No.
- ¡Estos físicos teóricos! - ¿Qué pasó?
Gracias por dejarme sola con ellos.
¡Y esa banda!
Sí.
- Son malísimos. - Estuvieron bien. Se divirtieron.
Si todos se divirtieron... El vestido te quedaba muy bien.
- Me encanta. - ¿En serio?
Es precioso.
- Me sorprendió que lo usaras. - Me encanta.
Gracias.
De nada. Estás de buen humor.
- ¿Debería no estarlo? - ¿Cómo se te ocurre? Me encanta.
Solamente...
Espera un segundo, Katie.
- Me voy pronto, y... - Ya sé. Ya me dijiste.
Sigo pensando en que vengas a Nueva York.
Sí. En enero.
Quisiera que te mudaras a Nueva York.
¿Mudarme?
Podrías vivir con nosotros, hasta encontrar un apartamento.
Te estuve buscando apartamentos. Muy bonitos.
¿Qué haría en Nueva York?
Lo que quieras. Trabajar, retomar la universidad.
No es una decisión tan simple.
Ya lo sé.
Sé que tienes buenas intenciones.
Tenías razón ayer.
Han sido unos años difíciles,
y quisiera tomarme un tiempo para pensar.
Pero sería mucho más fácil para mí si te instalaras en Nueva York.
No necesito un apartamento. Me quedaré aquí.
Voy a vender la casa.
¿Qué?
Espero poder hacer los trámites esta semana. Sé que es repentino.
Nadie vino a verla. ¿A quién se la vas a vender?
A la universidad. Hace años que la quieren recuperar.
Éste es mi hogar.
Ven a Nueva York. Nos divertiremos.
- No puedo creerlo. - Sería genial.
Te mereces un cambio. Tómalo como una aventura.
- ¿Por qué haces esto? - Quiero ayudarte.
¿Echándome de mi casa?
- Ésta también es mi casa. - Hace años que no vives aquí.
Lo sé. Los dejé solos y me arrepiento. Ahora quiero ayudar.
¿Ahora quieres ayudar?
Sí.
Papá está muerto.
- Lo sé. - Muerto.
Ahora que murió, ¿vienes de fin de semana a ayudar?
Llegaste tarde. ¿Dónde estuviste los últimos cinco años?
- Trabajando. - Yo estaba aquí.
Viví sola con él.
Yo trabajaba 14 horas por día.
Y pagué esta casa mientras vivía en un departamentito en Brooklyn.
Hiciste tu vida. Te graduaste.
- Tú podrías haberte graduado. - ¿Cómo?
Te dije mil veces que hicieras tu vida.
- ¿Y papá? - Estaba enfermo.
Debería haber estado al cuidado de profesionales.
No estaba para el manicomio.
- Podría haber estado mejor. - Necesitaba estar en su casa,
rodeado de lo que lo hacía feliz.
Tal vez.
O quizá le hubiera hecho mejor recibir cuidados profesionales
que estar en este mausoleo contigo cuidándolo.
¿Y su mejoría? Hace tres años, estuvo bien durante casi un año.
- Luego decayó rápidamente. - En un hospital hubiera sido peor.
Podría haber estado mejor. ¿Volvió a trabajar alguna vez?
- No. - Y tú hubieras estado mejor.
¿Mejor que qué?
¡Tenías tanto talento!
Piensas que soy como papá.
Tienes parte de su talento
y parte de su tendencia a la inestabilidad.
Además de los bonitos apartamentos que viste para mí,
¿dedicaste gran parte de tu energía
a considerar otro tipo de vivienda para tu hermana loca?
Claro que no. No se trata de eso.
No me mientas.
Las fuentes que estuve investigando...
En Nueva York están los mejores médicos.
- No tendrías que... - ¡Te odio!
- No me grites. - ¡Te odio!
¿Qué haces aquí?
¿Desde cuándo sabes sobre esto?
Hace un tiempo.
¿Por qué no me lo dijiste?
No estaba segura de si quería.
Gracias.
De nada.
- ¿Qué es todo esto? - Gracias.
- Pensé que te gustaría verlo. - ¿Qué cosa?
- Es increíble. - ¿Qué es?
Un resultado, una prueba.
Es una prueba, una prueba muy larga.
Todavía no la revisé. No sé si podría hacerlo.
Pero si prueba lo que creo que prueba, es muy importante.
¿Qué prueba?
Aparentemente, prueba un teorema matemático sobre números primos,
que los matemáticos han intentado demostrar desde que son matemáticos.
¿Sabías sobre esto?
- ¿De verdad es bueno? - Hará historia, si se verifica.
¿Qué significa?
Mientras todos pensaban que tu padre estaba loco,
logró nuevos descubrimientos matemáticos.
Si se verifica, es publicable. Se darán conferencias de prensa.
Los periódicos querrán entrevistar al que encontró este cuaderno.
Yo no lo encontré.
- Sí lo encontraste. - No, no lo encontré.
- ¿Lo encontraste tú, Hal? - Yo no lo encontré.
Yo no lo encontré.
Lo escribí.
- ¿Adónde vas? - Llego tarde a ver a Bhandari.
Sabes cómo es. Mejor, apúrate. Después nos vemos.
- Gracias por venir. - Discúlpeme la demora.
- Este trabajo tuyo... - Lo siento.
- Es interesante. - ¿De veras?
Porque no tiene nada que ver con lo que te di para resolver.
- No volverá a ocurrir. - ¿No te puedes controlar?
No. Es que...
pensé que debía escribir esas ideas,
y luego amaneció, y no podía venir sin nada.
Es la tercera vez que la inspiración te supera
justo cuando debes ajustarte a lo que pienso que deberías estudiar.
- ¿La tercera vez? - Odias las ecuaciones diferenciales.
No, me interesan. Claro que me interesan.
Pero la otra noche no.
No tanto como siempre.
Me preocupa que estés bajando la calidad de tu trabajo.
Hay cosas buenas, pero no es un argumento matemático coherente.
- Me faltó tiempo para terminarlo. - Pero la matemática no es jazz.
Hasta el matemático más loco trabaja hacia una prueba.
No todos los matemáticos en mi familia están locos.
- No hablaba en términos clínicos. - Lo sé. Pero para que lo sepa.
¿Cómo está tu padre?
No sé. Hace una semana que no lo puedo contactar.
Está bien.
Está bien. Ha estado bien en los últimos nueve meses.
Era un gran hombre.
Lo sigue siendo.
Me va a reprobar, ¿no?
Te doy otra oportunidad para rehacer los problemas.
Necesitas una buena nota. Con tu capacidad, no será difícil.
Gracias.
¿Profesor Bhandari?
No se preocupe por mí.
Escribiré unas soluciones largas que le van a encantar.
Hola. No lo podemos atender. Por favor, deje un mensaje.
¿Claire? ¿Cuándo hablaste con papá por última vez?
¿El martes?
No es nada. Hablo con él todos los días, pero no lo puedo ubicar.
Me tranquiliza que me digas que tú sabes que está bien.
Me quedo más tranquila. Gracias.
¿Qué le podría haber ocurrido? Un accidente automovilístico.
Se podría haber caído y roto la cadera.
Podría andar deambulando desnudo por la calle.
Sí, Claire, ya sé que te preocupas por papá.
Tanto como yo. ¿Ahora puedo colgar, por favor?
¿Papá?
Hola.
Hola, Catherine. Qué sorpresa.
- ¿Qué haces aquí afuera? - Estoy pensando.
Escribo.
Es medianoche. Hace un grado bajo cero.
- Ya sé. - ¿No tienes frío?
Me estoy congelando.
Entonces, ¿qué haces aquí?
Hace demasiado calor adentro y no me puedo concentrar.
Te estuve llamando. ¿No escuchaste mis mensajes?
No quería distraerme.
No sabía qué ocurría. Tuve que venir.
Ya veo.
- ¿Por qué no atiendes el teléfono? - Lo siento.
Es una cuestión de prioridades. El trabajo es una prioridad y lo sabes.
¿Estás trabajando?
Y no te imaginas cómo.
Estoy trabajando.
Es cierto. Trabajo.
La maquinaria.
La maquinaria funciona.
A toda marcha. Saca chispas.
Estoy a pleno.
Vine aquí para calmarme. Hacía años que no me sentía así.
- ¿Es un chiste? - No.
- No lo creo. - Tampoco yo, pero es verdad.
Desde hace una semana. Me desperté.
Bajé, preparé café.
Antes de echar la leche, se me encendió la lamparita.
- ¿De veras? - No sólo la lamparita. La red eléctrica.
Fue como si aún tuviera 21 años.
- Estás bromeando. - No. Estoy de vuelta.
Estoy conectado con los orígenes. La fuente.
Recuperé mi creatividad, cualquiera sea la fuente.
Estoy sobre ella, como en la cima de un géiser.
No es inspiración divina, canalizada a una página.
Llevará muchísimo trabajo.
No será fácil. Pero tengo la materia prima.
Veo hacia dónde se orienta, nuevas técnicas.
Haré que las diferentes disciplinas interactúen.
Disculpa.
Soy un maleducado.
- ¿Cómo va la universidad? - Va bien.
- ¿Estás trabajando mucho? - Sí.
- ¿Te tratan bien? - Sí.
- ¿Hiciste amigos? - Sí.
¿Sales con alguien?
No hace falta que me des detalles.
Me va bien en la universidad. Hablemos de tu trabajo.
Perfecto. Hablemos.
- Este trabajo... - Sí.
- ¿Lo tienes aquí? - Una parte, sí.
- ¿Puedo verlo? - Recién estoy comenzando.
- No importa. - Está incompleto.
Está en marcha. Veremos en unos años.
Está bien. Solo déjame ver algo.
- ¿En serio quieres? - Sí.
- ¿Te interesa de verdad? - Por supuesto.
Claro. Es tu campo.
Sí.
¿Sabes lo feliz que me hace?
Sí.
Tengo suficiente como para trabajar el resto de mi vida. Y no sólo yo.
Comenzaba a creer que estaba acabado. Que ya no valía nada.
Tenía terror de no volver a trabajar. ¿Lo sabías?
- Me lo imaginaba. - Estaba totalmente aterrado.
Luego recordé algo. Me acordé de ti.
Comenzaba tu época creativa. Te graduarías, investigarías.
Si no hubieras elegido matemática, también hubiera estado bien.
A Claire le fue bien. Estoy contento con ella.
Pero de ti, estoy orgulloso.
Sé que tienes tu trabajo, y no quiero que lo descuides,
pero quizá necesite ayuda.
Me gustaría que trabajes conmigo, si quieres.
Si lo puedes cuadrar con tus clases, te podría ayudar con eso.
Hacer algunos llamados, hablar con tus profesores.
Perdón. Me estoy adelantando.
Ya basta de tonterías.
Me pediste ver algo. Comencemos con esto.
Aquí tengo un esbozo, pautas generales para una prueba.
Será un resultado trascendente. Importante.
Si bien falta, se puede ver a qué apunta.
Toma.
Es un borrador.
- ¿Había otro trabajo aquí? - No. Es el único.
¿Puedo verlo?
No entiendo.
¿Escribiste esta maravilla, pero no se lo dijiste a nadie?
Se los estoy diciendo ahora.
Es difícil de creer.
- Es la letra de papá. - No lo es.
- Es idéntica. - Es mi letra.
Disculpa.
Pregúntale a Hal, que estuvo leyendo la letra de papá.
- No sé. - Hal, por favor.
- No soy experto en caligrafía. - ¿De quién parece la letra?
No conozco la letra de Catherine.
Es como ésa.
Estamos cansados y no es momento para tomar decisiones.
- Así que tratemos de calmarnos. - No me crees.
No sé nada sobre esto.
No importa.
No sé por qué esperé que me creyeras.
¿Puedes explicarnos la prueba? Demostraría que la escribiste.
No entenderías nada.
Explícasela a Hal.
La podríamos discutir. Llevaría un rato.
- Sin ver el cuaderno. - Tiene 40 páginas.
No me lo sé de memoria. No es una receta de cocina.
Por favor, esto es una estupidez.
- Hal, dile. - ¿Decirle qué?
- ¿De quién es ese libro? - No lo sé.
¿Qué te pasa?
Estuviste revisando el resto del material.
Sabes que no hay nada remotamente parecido a esto.
Nos sentaremos, y te explicaré la prueba.
Si Claire me devuelve el cuaderno.
De acuerdo. Explícaselo.
- Igual, no demostrará nada. - ¿Por qué no?
Quizá tu padre lo escribió y luego te lo explicó.
No digo que ése sea el caso. Pero no hay prueba...
Claro que no hay. ¡Vamos! No fue él. No podría haberlo escrito.
Ni siquiera el año que estuvo bien podía trabajar. Lo sabes.
- Se supone que eres científico. - Sugiero lo siguiente.
Hay gente en el departamento que conoce el trabajo de tu padre.
Les mostraré el cuaderno.
Les diré que es algo trascendente y que no estamos seguros del autor.
Lo discutiré con ellos y trataremos de ver lo que tenemos.
Podría tomar unos días, pero tendríamos más información.
Es una idea excelente.
- Llévatelo. - No te lo puedes llevar.
Es justo lo que querías.
No pierdes el tiempo. No dudas.
No ves el momento de mostrarles tu gran descubrimiento.
- Trato de determinar qué es. - Yo te estoy diciendo qué es.
- No sabes. - ¡Yo lo escribí!
¡Es la letra de tu padre!
Es igual a la letra de los otros cuadernos.
Quizá tu letra sea igual a ésta. No lo sé.
Parece la de él.
Es uno de sus cuadernos, del tipo de los que usaba.
Ya te dije. Él me lo dio.
No se lo había mostrado a nadie.
Quería que tú fueras el primero. No lo supe hasta anoche.
- Confié en ti. - Lo sé.
- ¿Me equivoqué? - No.
Debería haber sabido que ella no me creería, pero ¿tú?
Es muy difícil enunciar algo como esto.
Tendrías que ser tu padre en el pico de su esplendor.
Que tú y todos lo idolatren no significa que él sea el autor.
Él era el mejor. Mi generación no ha producido nada parecido.
Revolucionó el área dos veces antes de los 22 años.
Asististe a clases en Northwestern unos meses.
- Pero ésa no es mi educación. - Igual, no importa.
Es demasiado avanzada. Casi ni yo la comprendo.
- ¿Crees que es muy avanzada? - Sí.
Demasiado avanzada para ti.
Tú no puedes ser la autora.
- ¿Y si lo fuera? - Si lo fueras, ¿qué?
Sería una catástrofe para ti.
¿No es cierto?
Para ti y los otros sabiondos que apenas si acabaron sus doctorados.
Que se caracterizan por hacer investigaciones pobres,
y se jactan de las conferencias a las que asisten.
Que tocan en una banda del montón y Iloriquean que se acaban a los 26 años
porque es verdad.
¿Cuándo haremos matemática juntos?
No se me ocurre nada peor. ¿Parmesano?
Tengo cosas importantes que decir, y no me estás ayudando.
- Antes, te encantaba. - Ya no.
Conocías los números primos antes de saber leer.
- Ahora se me olvidaron. - No seas perezosa.
No es que sea perezosa. Te he estado cuidando.
Dejaste la universidad. Duermes hasta mediodía.
Comes mal. No trabajas. La cocina es una mugre.
- A veces, ni sales de la cama. - Eso cuando tengo energía.
Tienes mucho por hacer y pierdes el tiempo.
Nunca sabrás el trabajo que perdiste por andar deprimida.
A veces, te dan las cuatro de la tarde sin haber hecho nada.
Te sigo de cerca. Sabes que tengo razón.
Además, me lo ha comentado gente importante. Sabes que lo sé.
- Perdí algunos días. - ¿Cuántos?
- No sé. - Apuesto a que los cuentas.
- Acábala de una vez. - ¿Cuántos días perdiste?
- Casi un mes. - Quiero saber con exactitud.
- Come. - ¿Cuántos?
- 33 días. - Sé precisa, por favor.
Hoy dormí hasta el mediodía.
Digamos 33 y un cuarto.
De acuerdo.
- ¿Es un chiste? - No.
- Qué número maravilloso. - Es un número deprimente.
Si cada día perdido fuera un año, sería un número más que interesante.
- 33 y un cuarto no es interesante. - Sabes lo que quiero decir.
- 1729 semanas. - 1729. Otro número genial.
El menor número expresable como la suma de dos cubos de dos formas.
12 al cubo más 1 al cubo igual a 1729.
Y 10 al cubo más 9 al cubo... Sí, está bien. Gracias.
¿Lo ves?
Hasta tu depresión es matemática.
Déjate de depresiones.
Ponte a trabajar.
Mira.
Katie, ¿querida?
Ya sé cómo obtener un límite inferior para la función L.
La variación de la conjetura Landau-Siegel.
¿Y si L contiene un cero Ziegel?
Necesitarías una versión efectiva.
Mierda.
¡PERO * ES VERDAD!
- ¿Qué, papá? - ¡Ay, Dios!
Me asustaste. ¿Qué haces aquí?
Perdona. Es que...
Tengo una buena noticia.
Creo que lo saqué.
- Katie, ¿qué pasa? - No es mío.
- No es mío. Es de él. - ¿Qué cosa, cariño?
- No es mío. - ¿Qué ocurre?
Se lo robé. No es mío.
- ¿Qué tratas de decir? - No es mío.
- Se murió por mi culpa. - No, cariño.
Yo no debería haberlo escrito.
- Todo va a estar bien. - Yo no debería haberlo escrito.
¿Es posible que..?
¿Es posible que desearas
y merecías tanto escribir algo especial como esta prueba
que quizá imaginaste que la habías escrito tú?
¿Es posible que después de todo sea obra de papá?
¿Es posible?
No se murió por tu culpa.
Se murió. Eso es todo.
Se murió.
No lo podemos atender. Por favor, deje un mensaje.
Soy yo otra vez. Necesito hablarte. Por favor, llámame.
Permítame que las guardo.
- Pensé que te habías ido. - Tuve que retrasar mi partida.
¿Y Catherine? Tengo que hablar con ella.
- Está adentro. - Esto... se pudo verificar.
Lo analicé con sabiondos de los viejos y los jóvenes.
Es extraño.
No sé de dónde provienen las técnicas. Es difícil de seguir,
pero no hallamos nada incorrecto.
Podría haber errores, pero no los encontramos.
No he pegado ojo.
Es pura dinamita.
Gracias.
Les pedí a mis colegas que guardaran el secreto.
Saltaban de alegría. Un solo e-mail arruinaría todo.
Los amenacé. Creo que está todo bajo control.
Son unos físicos cobardes.
- ¿Dónde está Catherine? - No es buen momento.
¿Se van?
- El vuelo sale al mediodía. - ¿Te la llevas contigo?
Sí.
- ¿A Nueva York? - Sí.
- ¿La alejas de aquí? - Viene por su propia voluntad.
- Quiero hablar con Catherine. - No quiere verte.
¿Su opinión cuenta?
Ha estado muy mal.
Se pasó cinco días sin pronunciar palabra.
¿Te traigo un abrigo? Hace frío.
Traeré tus cosas. Los de la mudanza harán el resto.
¿Estás bien?
Funciona.
Pensé que querrías saberlo.
- Tenía que verte. - Me voy.
- Espera un momento. - ¿Qué quieres?
Tienes el cuaderno. Puedes hacer lo que quieras.
Publícalo. Da una conferencia de prensa.
Cuéntale al mundo lo que mi padre descubrió.
No creo que lo haya escrito tu padre.
Hace una semana, lo creías.
Leí la prueba. Creo que la entiendo.
Se aplican técnicas matemáticas desarrolladas en los años 80 y 90.
Geometría no conmutativa, matrices aleatorias.
Aprendí más matemática esta semana que en el doctorado.
- ¿Qué me quieres decir? - Son conceptos muy... modernos.
Vete a dormir.
- ¿Qué hizo tu padre en 20 años? - ¿Terminaste?
No podría haber dominado esas técnicas.
- Era un genio. - Pero estaba loco.
- Quizá leyó sobre ellas después. - Tal vez.
En tu cuarto están los libros que hubiera necesitado.
Él fechaba todo. Hasta lo más incoherente.
- Aquí no hay fechas. - ¿Y la letra qué?
Padres e hijos pueden tener la letra parecida,
sobre todo si pasan mucho tiempo juntos.
Qué teoría interesante.
Me gusta.
A mí también.
Te lo dije la semana pasada.
Lo sé.
- Lo arruinaste todo. - Esto es obra tuya.
Es una lástima, porque el resto fue muy bueno.
"Quise a tu padre". "Siempre me gustaste". "Quiero estar a tu lado".
Eres todo un donjuán.
Es lo que siento.
Te acostaste conmigo y tienes el cuaderno. Qué genio.
Hablemos.
- Esta prueba es tuya. - Olvídala.
Algún día, tendrás que ocuparte. Tendrás que publicarla.
Déjame en paz.
- Tómala. - No la quiero.
- Trato de enmendar las cosas. - ¡No se puede!
¿Me entiendes?
¿Crees que descubriste algo?
¿Estás en paz contigo mismo porque cambiaste de opinión?
¿Ahora estás seguro? No entiendes nada.
El cuaderno, la matemática, las fechas, la letra,
todo lo que analizaste con tus colegas son sólo indicios.
- Pero no prueba nada. - ¿Qué cosa podría probarlo?
Nada.
Deberías haber confiado en mí.
Lo sé.
¿Claire vendió la casa?
Me quiere en Nueva York, para cuidarme.
¿Necesitas que te cuiden? Cuidaste de tu padre cinco años.
- Entonces, quizá sea mi turno. - Tú no estás enferma.
Es hora de irnos.
No puedes huir,
fingir que no pasó nada, y ponerte a trabajar en una tienda de ropa.
- Toma el cuaderno. - Katie, vámonos.
Quédate en Chicago. Eres grande.
Tengo que irme.
- Por favor. - No.
- No te pido que te quedes por mí. - Katie, vamos.
¿No te lo debes a ti misma?
Adiós, Hal.
- ¿Adónde vuelan? - A Nueva York.
¿Me permiten los documentos?
Seguro hiciste más de la cuenta.
Me quedé cinco días más.
Necesito otro café. ¿Quieres?
¿Estoy en tu lista?
¿Qué?
"Encarrilar a hermana loca".
Listo.
No seas injusta.
Sólo quiero cuidarte.
- ¿Qué, papá? - ¡Ay, Dios!
Me asustaste. ¿Qué haces aquí?
Perdona. Es que...
Tengo una buena noticia.
Creo que lo saqué.
¿Qué te parece?
- Guau, papá. - ¿No es increíble?
Sabía que podías.
No me vengas con evasivas.
¿Qué piensas? Discutámoslo.
Esta noche no. Estoy cansada.
Es el comienzo de nuestro verdadero trabajo juntos.
Lo resolví antes que tú, pero no te quita protagonismo.
Esto recién empieza.
- Deberíamos acabar por hoy. - Lee los primeros renglones.
Renglón por renglón, en voz alta, a ver si se puede mejorar.
No. Mañana.
Llevo años ansiando este momento. Trabajemos juntos.
Es hora de ir a dormir.
- No sin discutir la prueba antes. - Dije que ahora no.
¡Que abras el maldito cuaderno te digo! ¡Lee en voz alta!
"Si X equivale a la cantidad de todas las cantidades de X".
"Si X equivale al frío".
"Hace frío en diciembre".
"Los meses de frío equivalen desde noviembre hasta febrero".
"Hay cuatro meses de frío y cuatro de calor,
y quedan cuatro meses de temperatura indeterminada".
"En febrero, nieva".
"En marzo, el lago se congela".
"En septiembre, regresan los estudiantes y se Ilenan las librerías".
"Si X equivale al mes de las librerías Ilenas".
"El número de libros tiende a infinito
a medida que el número de meses de frío tiende a cuatro".
"Nunca tendré tanto frío ahora como en el futuro".
"El futuro del frío es infinito".
"El futuro del calor es el futuro del frío".
"Las librerías son infinitas
y por ende nunca están Ilenas, salvo en septiembre".
No puedo más.
No veo la hora de tomar un café en casa.
Compramos café en un local, donde lo tuestan ellos mismos.
Tienen una vieja tostadora en el subsuelo y se huele de la calle.
A veces, se huele desde casa, cuatro pisos arriba. Me fascina.
Recomendado en la revista "Lo mejor de Manhattan".
¿Qué más da?
Pero es muy bueno.
Creo que voy a dejar el café. Me altera los nervios.
¿Cuántos días he perdido?
¿Cómo puedo regresar al lugar donde comencé?
Estoy afuera de una casa e intento encontrar la forma de entrar.
Pero la puerta está con Ilave y las persianas están cerradas.
Perdí las Ilaves.
No recuerdo cómo son los cuartos ni dónde puse las cosas.
Si me atrevo a entrar, me pregunto
si podré encontrar la salida.
A veces, creo que me funciona la cabeza, y luego...
Otras veces, pienso que es una locura.
No tienes nada de malo.
Creo que soy como mi papá.
Yo también.
Me temo que soy como él.
- Tú no eres él. - Quizá lo sea.
Quizá, y quizá seas mejor.
Fue como... unir los puntos.
Algunas noches podía unir tres o cuatro
y, a veces, me era imposible.
No tenía idea cómo llegar al siguiente, si lo había.
Parece remendado y desprolijo.
El trabajo de papá era más elegante.
Discutámoslo. Dime qué es lo que te tiene desconforme.
Debes ensamblar los descubrimientos.
¿Lo sabías?
Y no hay forma de probar que lo escribí yo.
No. Pero podemos determinar si no podrías haber sido tú.
Si volvemos al principio, podría escribirlo otra vez.
Toma.
Podría repasar cada renglón y encontrar una forma más corta.
Podría intentar... mejorarlo.
Ripped by: SkyFury